Я живу здесь, как в комнате без окон,

Где утро приходит, но не греет свет.

Где люди вокруг — как размытые тени,

И среди них для меня места нет.

Я учусь говорить на их расстояниях,

Учусь улыбаться, когда тяжело,

Собираю по крохам чужие знания,

Но внутри остаётся всё то же стекло.

Здесь дни аккуратно ложатся слоями,

Как снег, что не тает даже весной,

Я вроде и стала чуть старше с годами,

Но так и не стала здесь кем-то — собой.

Этот город меня не узнает по шагу,

Не вспомнит по голосу, взгляду, мечте,

Я в нём — как письмо, что забыли отправить,

Как имя, потерянное в темноте.

И сколько бы лет ни текло между нами,
Сколько бы улиц я ни прошла,

Он будет чужим, с холодными стенами,

А я — человеком, что мимо жила.

И снова вонзается иглой,

И сводит мышцы, рвётся каждый вдох,

Тело спорит яростно со мной,

Как будто в жилах вместо крови — ток.

Ломают кости тяжестью тупой,

В висках стучит невыносимый звон,

Каждый нерв, как провод оголённый,
Передаёт мучительный урон.

Горит под кожей медленный пожар,

Пальцы сводит холодом стальным,

Яд ползёт, как огненный жар,

По венам, превращая силу в дым.

В глазах темнеет, мир плывёт кругом,
Колени подгибаются без слов,

Каждый шаг даётся с трудом,

Как будто сквозь толщу льдов.

Где-то глубже, под волной страстей,

Живёт упрямый уголок тепла,

Он сдерживает разгорающийся пожар,

Не давая внутреннему ожогу властвовать.

И пусть сейчас скована телесной мглой,

И тело просит только тишины,

Выдержка держит этот момент,

И снова поднимается на краю весны.

Она — как серый мягкий свет,

С смешными вислоухими ушами,

И тёплый, тихий её след
Всегда незримо рядом с нами.

По пледу тянется лениво,

Сворачиваясь в тёплый круг,

Мурлычет сонно и красиво

Под мерный, тихий сердца стук.

Её шаги легки, как сон,

Мягки, как утренний покой,

И тихо заполняя дом,

Почти невидимой весной.

Она играет — жизнь течёт,

В клубок сворачивая дни,

И сердце вдруг сильней живёт

От этой маленькой любви.

И знаю: в самой глубине

Всего, что есть во мне сейчас,

Есть это существо во мне —

Мой светлый, самый тёплый час.

Я снова думаю: где мой сбой?

Где шаг неверный, где излом?

Идут все дальше стороной,

А я стою с немым вопросом.

Быть может, слишком я проста,

Или доверчива не к месту,

И потому опять беда

Заходит в жизнь мою без стука, резко.

Я спрашиваю ночь и свет:

За что мне эта пустота?

Но ни ответа, ни примет —

Лишь рядом ходит темнота.

И день за днём один итог:

Тоска, печаль, немая грусть,

Как будто я — чужой порог,

Куда никто не держит путь.

Но всё же тлеет огонёк:

А вдруг всё это — не навек?

И кто-то всё же между строк

Увидит — живой я человек.

Москва встречает шумом площадей,

И сердце в такт её огням стучит,

Я помню свет проспектов и огней,

Где ночь с рассветом медленно звучит.

Я шла по ВДНХ среди аллей,

Где время будто дышит глубиной,

И Красной площади торжественный простор

Во мне остался музыкой живой.

Здесь горизонты шире, чем слова,

И смелость просыпается во мне,

Москва мечты зажгла едва-едва,

Но свет их не погаснет в тишине.

И если путь меня зовёт вперёд,

Я знаю — в сердце этот город есть,

Где каждый шаг к мечте меня ведёт,

Где можно стать сильнее, чем ты есть.