Гитара

Я продал гитару. К чему мне она? Лежала, пылилась на полке. Взаимного непонимания стена Меж нами сложилась тихонько. Что мог я ей дать – только гладить струну, Присев на диван осторожно. Она же мечтала взрывать тишину, Звенеть, у костров придорожных. Чтоб самозабвенно бард, струны терзал, Под чьи-то весёлые крики, И что бы безумный закат догорал, На елей, нанизанный пики. А может быть, в маленьком клубе ночном, В руках виртуозно-умелых, Звучать, согревая незримым теплом, Сердца,- что в плену ошалелых, Бездушных, холодных, больших городов, Почти уже заледенели. И только она - растопив лёд оков, Зажжёт их – чтоб снова горели! Я тоже чего-то такого хотел, Да только, не как не сложилось… Пока я тонул в море будничных дел, Гитара на полке пылилась. Что мог я ей дать – не нашёлся ответ. Я мог извлекать только звуки… Я отдал гитару, за горстку монет. Надеюсь, в хорошие руки…