Хочется, гуашь и – рисовать…

Хочется, гуашь и – рисовать… То, что жжёт за пазухою где-то, На листе бумаги создавать Никогда не виданное лето. Тёплый вечер, берег у пруда, И закат сквозь окна новой школы, Место, где я не был никогда - Тихий засыпающий посёлок. Стая уток в зеркале воды, Фонарей затейливая россыпь, Зеленью укрытые сады, Хорошо, спокойно, мирно, просто. За посадкой, где деревья в ряд, Старой водокачки видно башню. Там на ней когда-то, за девчат, Говорят, сходились в рукопашной. Вот у пруда переулка край, Ближний домик спрятан за забором, Одинокий уличный фонарь, Темноту буравит жёлтым взором. Вот на брёвнах около пруда, Как обычно, собрались ребята. Это быть могло когда, когда? Где-нибудь, в годах восьмидесятых… Там кассетник – в это время «шик», И неважно даже что играет. К дереву прижался мотоцикл – Собранный по винтику в сарае. Верилось - что по ночным полям, Может он домчать до края света. Там - у самого начала дня, Ждёт девчонка в платье цвета лета… Где он - этот маленький мирок, Что живёт в моём воображении? Зыбкого покоя островок, В сумашедшем жизненном кружении. Был он, нет ли - не могу сказать, Может лишь фантазия хмельная? Но тогда зачем опять, опять, В памяти встаёт, не отпуская – Это лето – пряная трава, И пейзаж с налётом сладкой грусти… Хочется, гуашь и - рисовать… Может быть, тогда оно отпустит…