Когда начинается дождь В тишине Чуть свежим вздохнуть, замереть. Подумать о вечном. Отметить в себе... И лёгким движеньем стереть Пыль вечных вечерних нагретых дорог, Усталость звенящего зноя. Земля - то же небо, небесная твердь, Но только немного иное... И ты - поднимаешься под небеса, Весь мир сам собой обнимая... И дымкой зелёной в любимых глазах - Отзвуки вечного мая. И звуки шагов через дождь - понимать, Ты учишься, точно отметив: На струнах дождя бесполезно играть Мелодии жаркого лета. И дождь, как внезапно нахлынувший сплин - Раскосый, вполне безопасный - Ты можешь убрать, спрятать в вечность картин. И просто побыть на террасе, Где тихий и томный остался уют, И вечер - до боли знакомый. А дождь - он пройдет, через вечность свою Той самой тропинкой у дома.

Это было давно, той скамейки и тополя нет. Старый парк загрустил и растаял в осеннем угаре. Лишь на фото висит - пустотой и чуть-чуть в пустоте Та обычная, вечная память. И куда ни взглянуть, все вокруг жёлто-серым прошлось - Закрутив пустоту, раскидало её по бульварам. И конечно же, время на это нашлось. Время есть. Просто осень немного в ударе. Новый день не придет, заблудившись в осеннем лесу, Где метёт листопад, собирая века и минуты. Обнажая деревья, обнажая их самую суть - Резким криком ворон, что страшны, веселы, черногруды. И закружится всё, эта память в осенних листах Чуть развеет туман и начнет это действо сначала: Это было давно, та скамейка до боли пуста Та, где осень цвела, виновато ждала и молчала.

Привокзальная площадь, где цветы притомились, Где полуденный зной пыль несёт не спеша И скамейка, где люди когда-то сходились, И от запахов роз тихо млела душа. А за площадью рос нескончаемый ирис На бульваре из грёз, что в начале кольца - Где автобусы спать поздней ночью ложились И на них, словно пыль, оседала пыльца. И ленивый гудок - прямо в центре вокзала Возникал паровоз, прибывал на перрон... После резкий свисток - это было начало Безмятежного дня, погруженного в сон. И вокзальные тени неслышно вставали Ровно в полдень - прохладой беззвучной скользя Отмечая шаги, замечая детали Погруженные в свет, перед ним лебезя... Сохраняя уют, раздвигая пространство Пролетал ветерок по каким-то делам. И с каким-то изящным и нежным жеманством Пробегала тропа по ближайшии дворам... И откуда-то сон, что оставив - окутал В белый пух тополей память сердца мою: Этот город внутри так изящно запутан - Вопреки всем мечтам, вопреки бытию.

Этот лес из деревьев, затянутых в белый иней Повреждённых зимой, но сумевших спастись по весне Так похож на картину в витрине, Только падает снег - чуть темней и грустней... Ветер гонит мороз, раскрываясь в надежде  Переждать межсезонье обычным началом пути: Проскользнуть сизым дымом, как водится - между Двух начал. Проскользнуть и уйти В край особых примет, нескончаемых красок  Легким взмахом - смахнув пустоту поутру  И остаться - внутри, серебром опоясав, Обнимая деревья, к их взывая нутру  В них услышав движенье - что немного натужно Выражает всю суть, квинтэссенцию прожитых лет... И вернуться с весной, потому что так можно и нужно. И на землю упасть, собирая в ней солнечный свет. И тогда, вдруг раскрывшись, иное возникнет начало: Тот же лес, как причал, держит в небе свои корабли Хоть немного печально - но тихой такою печалью, Что не видно снаружи, а только немного внутри. И сквозь дерева сон, в этом сне светлой птицей летая Видишь клин журавлей, и журчание слышишь ручья: Снег весной равнодушно и тихо растаял, И бежит, серебрясь, в заливные до лета поля.

Снежную пыль сметая с крыш Ветер, такой одинокий Лезет к прохожим, бежит по дороге Смотрит в глаза: "почему ты молчишь?" А люди идут, будто в вечной печали Взглядом беззвучным скользя Туда, где когда-то, в самом начале... Того, что и вспомнить нельзя. А ветер шумит, поднимаясь все выше Воздух слагая в кольцо: "Стой, человек! Тут хоть кто-то услышит?" И стужу кидает в лицо! Морозом трещит, мельтешит под ногами, Пытаясь схватить за рукав: "Постой, человек! Что ты ходишь кругами, Затерянный в этих кругах?" И кажется мне, что на этом морозе, Где ветер гуляет шальной, Есть точка внутри - память тысячи вёсен. Но тем, кто вокруг - всё равно.