Иногда хочется то дождя, то снега,
А порою кроет небо;
И от грома,
Будучи под кровлей,
Прячусь в доме
В уголок укромный.

Там снаружи
Деревьев кроны
Не находят места
Над земной корою,
Пока нашёл я тесный,
Свой уголок укромный.

А хочется так просто
Жить легко и непокорно
На острове просторном,
Где нет уголков укромных.

Но хочется так просто,
Среди страхов всех огромных,
Стать небольшого роста
И сбежать в свой уголок укромный.

Каждый из нас лишь попытка,
Прежними нитками вытканная,
Слишком пылкая в клубочных пытках;
Сшитая может в убыток,
Но, увы,
Швы тая среди улыбок,
Без осознания слоняемся по ткани мироздания.
Разница какая?
Всех покарают
За рванные нитки, кройку и края.
Снова вернёмся в клубок или в ряд,
В цикл или в сферу, в дугу или в целый круг,
Или какую-нибудь другую из фигур.

Остаётся лишь верить, что
Из меня сошьют потом...
Смелого пилота, чей самолёт сможет описать вираж;
Или умелого творца, кто создаст в небесах витраж;
Или поэта, кто разгоняет словами сам ветра аж;
Или, наконец, людей сошьют подлинно счастливыми,
В свободе цветущими на воле даже под ливнями.
А я так просто из этих ниток выткан,
А я так просто лишь попытка...