я думал, что всё. это полный провал. что мир не увидит рифмы, кроме той, что я уже написал о любовных страданиях в жизни. но тут, вдруг, внезапно, как пендаль поддых, я увидел обложку сборника. и решил, что однажды, поставлю его я на полку. вечером вторника. например. что бы было в рифму, хотя больше люблю я четверг. и тут оказалось - любовь это пшик, испарение, если по сути. кроме неё есть целая жизнь и стихов навалил я кучи.

а мне так лень по вечерам что то писать, я говорю себе " с утра напомню!". а утром говорю "пора вставать". лень - двигатель прогресса, для кого то, а для меня - помеха, не только справа. с каждой стороны меня. но я опять ей поддаюсь, увы. и обещаю, что больше так не буду никогда. а за окном опять настало утро.

листаю свои записульки - макулатурки, посещает мысль "сжечь бы их к чертям", даю ей по щщам. как, в данном контекстве, писать "щи"? с одной щ или с двумя? вот так сожжешь, а потом иди и свищи, да насвистывай вдаль пеплу, улетающему от меня. наверное, то самое "я", это мои нескончаемые коробки, где листы пропитаны не просто чернилами, а самой сутью. что из этого осталось непоколебимой истиной? а на что нассыте и забудьте... я не знаю.

давай поговорим с тобою, жизнь, куда меня ты привела и что творится. стихи я не писал уж больше года, ну а теперь я не могу остановиться. чего искал? куда пришел? да и не знаю. я словно батя, накидавшийся настойки, что то блокноту за жизнь толкаю, и ожидаю продолжения попойки.

как только отболело о любви, так сразу меня мучает вопрос. о чем теперь писать стихи? я говорю всерьёз! я тот, кто проходя через страдания, марал бумагу, ища успокоение, в попытках написать словами кратчайший путь для исцеления. я мозг себе сломал, пока прочёл.