СОРОК СЕДЬМОЕ ИЮЛЯ

( Странный сюрреалистический сон ) _____________________________ ... ... Я оформил всё бумаги в министерстве путей просвещения, где все сотрудники ходили ногами по потолку головой вниз, а самый главный начальник, завизировавший все подписи и документы, сидел в кресле тоже на потолке, и всё это было, конечно, странно, но дело было сделано, и я с облегчением вздохнул, покинул заведение и вышел на улицу. Самое главное - вопрос мой всё-таки удалось решить. Дело было сделано - нужная бумага оформлена, и я, ещё раз облегчённо вздохнув, расслабленно шёл по улице. Ко мне подбежал совсем малолетний мальчуган и дёрнул за пиджак. - Дядя, а, дядь, а сколько сейчас время? Я посмотрел на часы и ответил: " Двенадцать". - Не обманывай. Двенадцать никогда не бывает. И он побежал дальше, подпрыгивая и напевая: "Ти́ки чи́ки бабари́ки, бабари́ки чи́ки ти́ки. Алибо́м, апило́н". Я остановился в раздумье. Решил проверить свою догадку и догнал мальчугана. - А скажи ка мне, мальчик, а знаешь ли ты какое сегодня число? - Ну, как же не знать! Сорок седьмое июля. "Ну, вот, подтверждается. А впрочем. Да мало ли что такому мальцу может прийти в голову, он же может любое число сказать. Надо у взрослого спросить". Улицы, однако, были совсем пустынны. И пустота эта стала наводить какой-то лёгкий ужас. ВЕЯЛО ЖУТЬЮ. Как же так - центр города и ни души? Наконец появилась старушка - божий одуванчик, лет восемьдесят, наверное, а может быть и сто. Но красивая. Форма лица красивая. А в молодости точно была королевой красоты. Я спросил у неё число. - Ну, как же, как же, мил человек, конечно знаю и скажу! Сорок седьмое июля сегодня, сорок седьмое по новому стилю. Ну, вот, догадка подтвердилась. В параллельном мире я, в параллельном пространстве. Всё вокруг вроде бы как-то привычно, как-то знакомо, но всё же что-то не то. Шёл в министерство просвещения, а попал в министерство путей просвещения. Как бы небольшое различие в деталях, чуть-чуть лёгкое, незаметное искажение смысла, а в действительности всё перевёрнуто с ног на голову. Удивительно, как они меня вообще приняли по моему делу, человека из другой Вселенной, даже бровью не повели. Потому что похожего у нас много, наверное, и кажется, что это своё, наше. А похожего много, потому что соприкасаются наши вселенные, они как бы вложены одна в другую в одном и том же объёме пространства. Но возвратиться то мне надо домой к себе. А как? Какое-то что-то неуловимое, странное я впервые заметил, почувствовал как только спустился вниз в метро на своей станции. Вот туда-то и надо вернуться и подняться наверх и выйти. Может быть это поможет. И я снова обратился к старушке: - А мне же к метро пройти надо. Не подскажете? - Ну как не подсказать! Конечно! Вот вы сейчас идёте по улице Великой Армагеддонской, но она вам не нужна. Идите себе спокойно дальше вперёд и в первом же переулке свернёте налево, это будет переулок Вельзевула. Идёте до конца - это недалеко, и прямо упираетесь в памятник Александру Сергеевичу. Там и метро рядом. - Что за памятник? - Ну какой вы непонятливый! Александр Сергеевич - великий же наш поэт! - Пушкин, что ли? - Какой к чёрту Пушкин?! Александр Сергеевич Меркурьев! Вы что, с луны свалились?! Я двинулся дальше и только завернул в переулок Вельзевула, как во весь переулок - до самого неба мне в лицо полыхнул столб огня! ИЗ ЯЗЫКОВ ПЛАМЕНИ СМОТРЕЛИ НА МЕНЯ ГЛАЗА ЗВЕРЯ. Я закричал. И проснулся. Когда я проснулся, - никого не было рядом. Как стволы, лежали стаканы. Из бронированного телевизора тихо неслась музыка. Это был танец белых лебедей. Но лебеди потом почему-то превратились в чертей и, выставив вперёд рога, стали наступать, готовившись прыгнуть. Они остервенело били хвостами об пол. А по коридору, заполненному водой, плыли рыбы и "голова льва, высеченная из пепла"... ВЕЯЛО ЖУТЬЮ. _____________________________