Правда

Душа поэта Болит и стонет, Как дуновение ветра И как на похмелье голова. А голос мой, Хрип от боли, Как будто кость Застряла в горле. Комок застыл В моей груди. И замерла На месте я. От такой Проклятой мести Поэта гордость задушила Всё, что душа моя творила, Я пропила И вмиг разбила Вдребезги о пол. Всё то, что я творила И возводила Я от скуки Погибло всё от муки. Как долго я болела… И как сумела я терпеть? Теперь окончены страдания, Покинуло меня Моё изгнание, И тайну верную мою подругу Поведал голос пустоты. И одиночества вуаль слетела, И обнажило сердце мне. И кровь застыла, А потом закипела, А голос жалобно завыл. Стук… в дверь, Словно бой курантов. И головная боль: – Я виновата За то, что я сказала правду вслух. И выпустив на волю птичку, Я знала фразу с детских лет: «Никто не любит правду». Правда революцию творит! Я не хочу, чтоб было Всё как было. Пусть знают правду – все!