Август.

Оно стекает густым мёдом — сквозь пальцы — янтарным и вязким. Время, замедленное светом, дышит на стекло распашным. Травы, шепчущие на ты, каждый свой выдох — в росу. А за холмами уже рдеют языки спелой грозы. Но пока: — солнечный зайчик в пустом стакане, — книга, захлопнутая на полуслове, и это лето, которое каплей останется меж страниц — мёдом.