Поющие солдаты.

Обычный день… Морозец, легкий снег. В заботах, мыслях, ускоряя бег, В людской толпе, не замечая ничего вокруг, Спешила по делам, но вдруг… Мелодия, знакомая до боли, В тяжелый воздух протолкнув бемоли, Пространство разорвала, мыслями забитое и суетой, Заставила остановиться, восхититься простотой, С которой пели два афганца в центре рынка. Глаза вдруг защипало, будто там соринка. Поющего приятный голос и бездонный взгляд, Наверно видит он перед собой ребят, Тех, что остались на земле чужой. И матерей, навеки потерявших свой покой. Не мальчики, уже давно не дети. И чувствуют себя за все в ответе: За то, что не смогли кому-то вовремя помочь. За то, что там такая темная и злая ночь. За то, что мина где-то разорвалась И чья-то молодая жизнь до срока оборвалась. За то, что в этой перестроечной стране, Живешь, как-будто на войне. Чтобы помочь израненным душой и телом, Потерянным, забытым в этом мире оголтелом. Всем кто еще остался жить… Приходится стоять и петь — былое ворошить, Стараясь равнодушие людское победить, Напомнить о себе, не дать забыть. Что где-то до сих пор снаряды рвутся. И, может быть, в толпе людской найдутся Те, кто помочь захочет всем ребятам, Вернувшимся, живым и раненым солдатам. С усталым взглядом и потухшими глазами, Не в срок посеребрёнными висками. Служившим и в Афгане и в Чечне, И до сих пор воюющим во сне.