Палитра

Красою морскою ведомый навеки, Художник лазури готовит палитру. С трудом открывая уставшие веки, Хвалу неустанно бормочет Арбитру. Вдруг пена морская белёсою краской Заплачет, забыв о художнике брежном. Покажется буря угрюмою сказкой Матросов бывалых, о прахе мятежном. Здесь парус распятый последние речи Так слёзно читает о странствиях прежних. Так девы задуют вечерние свечи, Как судно морское, забравшись на стрежни Рисуя по новой глухие теченья, Художник рукав свой запачкал в лазури. Больному по морю не нужно леченье - Достаточно знать приближение бури. Чтоб снова на тело накинуть полоску, Сквозь волны мелькая знакомым беретом И с мачты завидев "родную берёзку", Спускаться на землю забытым приветом.