Памяти Владимира Высоцкого

В Москве, в год девятнадцать тридцать восемь,
В день двадцать пятый, ветреный январский,
Он появился, миру вызов бросив,
В роддоме номер восемь на Мещанской.

Ни мук при родах не было, ни злобы,
И в час, что был назначен, не до срока,
Из материнской вырвался утробы,
Чтоб путь пройти к распятью злого рока.

Он не любил, когда наполовину,
Терпеть не мог фатального исхода,
Когда исподтишка стреляют в спину,
Избрав продажный путь Искариота.

И в каждой подворотне его песни
Звенели под серебряные струны,
И на его концертах было тесно,
Когда свои он связки рвал с трибуны.

Но не желая знать, что время лечит,
Он в Гамлете своём застыл навеки,
Судьба определила место встречи,
Беда явилась, и закрылись веки.

И плакала Москва, и скорбно били,
Копытом привередливые оземь,
Когда навеки стрелки вдруг застыли,
На Малой на Грузинской, двадцать восемь…

Андрей Шикин, автор, 04.09.2023